على مفترق الطريق السريع

تحدثت إلي و شعرها ينساب على كتفيها تجلس مستقيمة و تلف الساق بالساق ، ثم تقول 
" حكا كتير شغلات والله " كتير حكي ، كان يحلم بي ، يرسم خيالي على الطرقات يكتب لأني موجودة  و يكمل السير على أملِ أن أقبل به في حياتي . تحدثت و عينيها تغمضان برفق وكأنها تخبىء فيهما شيء تخاف أن يقع تميل برأسها لليمين و تبتسم ببطء فجأةً لا كشيء ثقيل بل كشيء تتدفق فيه الحياة و اليقظة لتوها مثلما يفرد طفل يديه الصغيرتين وكما تميل شجرة الياسمين بروية و هدوء في صباحات الشتاء وكما يبكي مسن يمنع البكاء فيغالبه وينكشف . قلتُ : لم أركِ تتحدثين عن أحدِ بهذه الطريقة طوال حياتي إلا مرة واحدة و أنتِ تتحدثين عن والدك قرب نافذة الصف ، ذات الحياة تدفق بروية كي لا تجرفك وتقتلك . كان المشهد يترك في نفسي ذات الأثر الذي يتركه مشهد لوردة  تتفتّح ببطىء أو  لفراشة تفرد جناحيها على مهل شديد  .
فكرّت  بعدما طلبت مني البنت أن أكتب عنها في الوقت الذي تحدثت هي فيه ، قلت كيف أبدو حينما أتحدث أنا عنك ؟ 
وجهك ، وجه  الطفل الواقفُ على مفترق الطريق السريع  وكأنه دليل للمسافرين و السفر  و الضوء يتخلل الذقن و العينين بشدة أتراه يشي بي ؟

وجه مبلل

 تملأ الجروح فمي من الداخل ، لأني حينما أنام و دون أن أشعر بنفسي أعض على لثتي. تقول أمي أن أسناني من الداخل يلزمها تقويم ما لكي أتوقف عن عض لثتي ، آه صحيح إنها لا تراه كذلك بل ترى أن خروج الأسنان عن مسارها يضغط على اللثة و هذا كل ما في الأمر . منذ مدة طويلة و أنا أعاني من هذا الأمر إلا أنني لم أتحدث عنه إلا قبل بضعة أيام ، منذ كنت في المرحلة الإعدادية ، عشر سنوات و أنا أطبق شفتاي على فم أشبه بشيء مشرحٍ من الداخل ، أعرف أن الكلمات التي أبتلعها و أطبق شفتاي عليها تحاول أن تهزمني ليلًا لكني أحكم إغلاق فمي  فتأكل شيء منه .حتى أني في إحدى المرات أخذت تشكو إليّ إحدى البنات من كونها تعض على لثتها وهي نائمة قفلتً لها أنه الكلام المخبوء في داخلك يصير جراحًا .

أشُعر بصعوبة البوح حتى وأنا أحاول أن أكتُب الآن . منذ ثلاثة أيام و أنا عاجزة عن البكاء . أحيانًا حينما أسير لمدة طويلة أشعر بالدموع تبلل وجهي وحدها دون أن أستدعيها و كأن الإنسان لا يستطيع أن يحتمل أن يوجعه جسده و قلبه في آن فيحن القلب على الجسد و يغسله البكاء وفي كل مرة يحدث فيها هذا أتذكر فصلًا يدعى " شعبان مكاوي و أحمد الشحات في  سيرة رضوى عاشور الذاتية حيث تصف فيها شابًا في أول الثلاثينيات يُصاب بمرض الكبد ، وجهه شاحب ، والمرض يلتهم جسده الهزيل في كل يوم لكنه يعمل و يدرس ويترجم في الوقت ذاته و أحيانًا حينما لا يمتلك مالًا كافيًا لركوب "المواصلة " يسير على قدمية ثم تبلل الدموع وجهه و هو يسير في الطرقات، كلا إن المشقة ليست في قلوبنا و حسب بل في الطريق.

أعتقد أن الكتابة هي أمثل ما يمكن أن يفعله المرء كي لا يُنسى ، و أنا مؤمنة أيضًا بأن الكتابة تقدر على مالا يقدر عليه الرسم و إلا لبعث الله للبشرية لوحة كرسالة آخيرة لكنها الكلمات ، الكلمات حيث حزن محمد عليه الصلاة و السلام وحيث قال الله " ولا يحزنك قولهم " ، وحيث سرت رهبة النسيان في صدر النبي فقال له ربه " لا تحرك به لسانك لتعجل به ، إنا علينا جمعه و قرآنه " و الكلمات حيث أحكي لبنتٍ لا أعرفها قبل أن تنام حكاية لتشفى من الخذلان  فأغفو داخلها و حينما أغيب أمر عبر صدرها لأني لم أحكِ اليوم ولأن حكاية ربما تزيح عنها الكثير من الوجع فتبعث إلي برسالة تقول فيها  " أين ذهبت الحكايا و أحيانًا تقول :" وحشتيني "

مرة أخرى : تفتقد الفتاة الطمأنينة التي تسري داخلها بفعل الحكايا لا أنا وفي الوقت ذاته لا تعرف أن نفس هذه الفتاة التي تبعث إليها بالقصص تطبق فمها المجرّح بالكلمات دون أن يحكي لها أحد أي شيء  .